Recuerdos

Despierto por la noche tu almohada está vacía, la cama fría, no me acuerdo que ya no estás. A veces, creo que es un sueño, una pesadilla y cuando me despierte estarás a mi lado como siempre... no es así. Duele mucho, abrazo hasta el último grano de arena de tu vida, todavía no he cambiado las sabanas, huelen a tu cuerpo, no quiero perder tu perfume, tus cosas siguen donde las dejaste, tu ropa en el armario, el libro en el suelo, el vaso de agua en la mesa del salón, papeles en el bolsillo de los pantalones, no quiero tocar a nada con miedo a romper el pasado. Nuestra casa es un museo y cada trozo de suelo, cada pared, cada objeto una memoria tuya, nuestra. Un cuadro que pintamos sin darnos cuenta, como esta pared blanca, llena de nosotros que para otros ojos que no los míos será una pared vacía. Intento todo para mantener un poco más tu abrazo, una demencia sana de no dejar salir quien se fue, duele que tu olor se vaya de mis manos, que el sabor de tus labios huya de mi boca, duele que no tenga la fuerza que tenía cuando estabas a mi lado. No soy fuerte... no quiero tener fuerza, sólo te quiero a mi lado hasta que la muerte nos separe de nuevo.

Poesía

Para unos es pasión, para otros ilusión, sonrisas y lágrimas en las mismas palabras, no miento, no puedo mismo que lo quisiera la poesía no permite que haga. Escribo palabras sueltas en el viento que vuelan con la libertad del sentimiento de quien declama las mismas palabras que son diferentes cuando lo declama otro que no yo. Escuchen el silencio de mi poesía que escribo en la noche de un sueño perdido, de espacio rompe el silencio y llena el vacío… después ya nada más queda para decir. Sin que despierte a nadie, leo una última vez las palabras que me despiertan, la noche se queda callada no tiene nada más que decir, yo tampoco, danzando abrazado a ella en un baile de palabras que huyen de nosotros. En el silencio del sueño duermo hasta que la poesía me despierte de nuevo.

Mi Vida

El silencio de mis labios leídos por ti, palabras sueltas que recoges por mi miente y desnudas mis poemas, mis emociones, mi esencia. Desvelas la verdad en besos de pasión debajo de las sabanas, los labios son mis palabras y el cuaderno tu cuerpo, nuestro sentimiento el poema. Amor es cuando en la noche me besas los mismos besos que me despiertan, con la misma belleza que hacías cuando éramos jóvenes, inocentes y amantes en la intermitencia del tiempo. Tiempo que pasa y queda en nuestros brazos, cargando la memoria de lo que vivimos. Un bebé que crecerá sin nunca crecer, pues todas las noches duerme en nuestros brazos. Mi poema eres tú, el más bello y incompleto poema pues siempre queda un beso, una sonrisa para escribir, y yo soy el poeta que tiene la tarea de escribir y vivir nuestro sentimiento, todos los días hasta que la muerte termine el poema que nunca he podido terminar. En la inmortalidad de las palabras quedará un poema y el amor que hemos vivido.

El Tiempo

El tiempo pasa y muere en tus brazos, el tiempo tarda cuando mis pies desnudos tocan la tierra húmeda de nuestros besos, cuando mi mano siente la lluvia de una sonrisa que vuela en libertad y huí la soledad, pues tiene miedo de sí misma. Pocos son los que sienten, se olvidan de tocar, de sentir la tierra con sus pies, recoger la lluvia, pocos son los que saben reír cuando lo único que intentan es no llorar, muchos son los que viven poco y pocos los que viven mucho, perdidos en un mundo sin esperanza, olvidada por el dinero, la responsabilidad de tener lo que no necesitamos y con eso se pierde lo poco que tenemos. El único que queda para su cuerpo muerto será la tierra húmeda de los besos que no besó y ahora…. Ahora es tarde para volver y pronto para morir un cuerpo que se fue sin vivir.

Dolor

Duelen las palabras que escribo, lo siento, duelen como cuchillos en el cuerpo y lo único que queda, es la sangre que escurre en un suelo de un cuerpo que se arrastra, dejando un camino de dolor que rellenas con tus huellas. Vienes detrás, tus ojos miran el suelo vacío, sin mirar no pierdes rastro, sin decir una sola palabra, gritas el silencio a mi oído. No puedo más, ya no hay rastro sino un charco de sangre en que mi ahogo, no te veo, ni descifro tus huellas en el rastro del camino que dejo, toca esta sangre que pinta la muerte, necesito que no me olvides, para que la soledad no sea verdad.

Nuestra historia

Noche en blanco, como estas hojas arrugadas en el suelo, por el silencio. Palabras que escribo y repito mil veces en mil hojas vacías en el suelo. El sol nace en el cielo vacío de nubes, tú duermes en la cama vacía, y yo… escribo esta hoja vacía, en que no puedo escribir nuestra historia. Tengo tanto para decir, y la tinta del bolígrafo no escurre, la primera palabra del poema muere sola. El sol acaricia la ventana de la habitación en que duermes, dejo la hoja en la mesa, abrazo tu cuerpo, en un interminable amanecer, unas historias no son para contar pero si para vivir. Nuestros momentos dejo escribir quien no lo crea. Hojas vacías que siguen vacías en una cama llena de amor.